Atasco de una huida en la garganta

El recuerdo lleva en el bolsillo palabras a medias,
partidas desde el corazón hasta la espalda,
drogadas de terremotos y trincheras
con voz de pájaro, éxodo, tragedia.

El borrador de los sueños deambula por la calle,
en un paseo dormido de fríos y oraciones.
Intima con los bares, las sombras y el silencio,
y del interior de su sombrero de copa
se oye el ruido del hombre
detrás de la última vocal desalquilada,
donde la voz de las ciudades
huele siempre a capítulo cerrado.

Y surge de repente, del álbum
donde las bromas del infierno suelen hospedarse,
una noche demasiado frutal,
exagerada de lunas y neones,
de lámparas desfallecidas y gritos muy quedos,
como atajo para llegar a ti, al atasco de una huida
en la garganta, a la parálisis del parto,
al tropiezo con el verso venenoso que te hará cuerpo
y que quizá consiga
que en el sótano de una madrugada insignificante
unos ojos abiertos por casualidad,
te tilden de poema.

(Marian Ramentol Serratosa)

A veces la vida es un imprevisto

A veces te duermes sólo para hablar en sueños, y sueñas para no dormirte cual fruto seco envasado al vacío.

No me importaría volver a compartir contigo crepúsculos y aullidos ; dejar que las olas vuelquen sus cofres de espuma a tres caricias de la playa, dejarnos decir que sí en mitad del vendaval. Porque sólo soy un muchacho al que le late deprisa el corazón, y procuro creer que ningún latido es nunca una bala perdida.

A veces me siento como un esquimal fuera de su iglú mientras te grito a susurro limpio: "ven sin ti para poder pensar que nada era para tanto".

A estas alturas de los rascacielos me descubro haciendo zapping, capitaneando con mano blanda mi perfecto ejército de mandos a distancia, rodeado de cachivaches luminosos y olvidando que tengo el alma en taparrabos. Menos mal que te encontré, después de haber recorrido la selva entera en busca de mi Jane. Estabas a mi lado y sólo tuve que abrir un poco más mi mano para sentirte. Qué cosas.

Y luego está el mar, que nadie sabe qué hace ahí, pero qué bien que esté ahí aunque a veces ahogue, porque el miedo es ancho y el futuro no termina de apaciguar a nadie. El niño pone veleros en el río, y el hombre petroleros en el mar. Sí, aquello era el río, salpicado de remansos tan cómplices de tu ternura. Y esto es un océano desordenado, un puzzle de olas agrietadas no apto para el Robinson patético que me sostiene desde dentro.

Cálmame. Se lo digo al aire, se lo digo al viento, se lo digo a nadie. Cálmame, que hay demasiadas estrellas para tanta soledad.

Déjame pedirte una cosa: sal de la cueva de tus deseos, preparemos un fuego y que vengan los lobos a sacudirse el frío junto a nosotros.

Deberían revisar cada tren de aterrizaje de cada terrible avión de cada moderno aeropuerto del mundo antes de permitir ningún despegue.

He descubierto que un cielo de verano con nubes contorsionistas es el mejor escondite para todas las cosas que no nos atrevemos a pensar. Pero si no lo nombras tú, todo se vuelve imposible, tanto como tratar de imaginar el infinito metido en una gota de agua.

Y si por alguna secreta razón, esa gota de agua brilla en tus ojos haciéndote peligrosamente vulnerable, recuerda, que si rompes las farolas se encienden las estrellas...

(Paco Bello)

No Me Importaría

"No me importaría contar cada gota de lluvia
si tu estuvieras conmigo debajo del paraguas
No me importaría con tal de verte otra vez
viajar a Marte y no volver
lo haria una y otra vez
una y otra vez...

No me importaría que tu cuerpo fuera invisible
y yo tuviera que darle la mano a la brisa para así tenerte
No me importaría me moriria eso si
pero no me importaría morir así

Me gustaría ir descalzo por la vida
si las calles tuvieran el tacto de tu piel
No me importaría sentarme a esperar
en estos bancos de niebla el resto de mis días
aunque no llegue jamás

No me importaría q tu cuerpo fuera invisible
y yo tuviera que darle la mano a la brisa para así tenerte
No me importaría, me moriria eso si
pero no me importaria morir así

No me importaría contar cada gota de lluvia
si tu estuvieras conmigo debajo del paraguas
No me importanría ir descalzo por la vida
si las calles tuvieran el tacto de tu piel"

(Dr. Grillo)

El Sitio de mi Recreo

Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.

Donde se creó la primera luz,
germinó la semilla de cielo azul...
Volveré a ese lugar donde nací.

De sol, espiga y deseo

son sus manos en mi pelo.

De nieve, huracán y abismos,

el sitio de mi recreo.

Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, le ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo,

son sus manos en mi pelo,

de nieve, huracán, abismos

el sitio de mi recreo.

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, huracán, hay deseos,
ahí donde me recreo.

Donde nos llevó la imaginación...

(Antonio Vega)

La Pregunta

La pregunta
Amor, una pregunta
te ha destrozado.
Yo he regresado a ti
desde la incertidumbre con espinas.
Te quiero recta como
la espada o el camino.
Pero te empeñas
en guardar un recodo
de sombra que no quiero.
Amor mío,
compréndeme,
te quiero toda,
de ojos a pies, a uñas,
por dentro,
toda la claridad, la que guardabas.
Soy yo, amor mío,
quien golpea tu puerta.
No es el fantasma, no es
el que antes se detuvo
en tu ventana.
Yo echo la puerta abajo:
yo entro en toda tu vida:
vengo a vivir en tu alma:
tú no puedes conmigo.
Tienes que abrir puerta a puerta,
tienes que obedecerme,
tienes que abrir los ojos
para que busque en ellos,
tienes que ver cómo ando
con pasos pesados
por todos los caminos
que, ciegos, me esperaban.
No me temas,
soy tuyo,
pero
no soy el pasajero ni el mendigo,
soy tu dueño,
el que tú esperabas,
y ahora entro
en tu vida,
para no salir más,
amor, amor, amor,
para quedarme.

(Pablo Neruda)

En el Espejo

No me busques detrás de la camisa,
el orín del azogue borda un fleco
circunflejo en mis cejas, gesto hueco
de mal actor que ensaya una sonrisa.

No encuentro a Dorian Gray, ni a Monna Lisa,
ni a Peter Pan, en la caricatura
que exhibe ante el jurado la impostura
de un look atropellado por la prisa.

Más lejos cada vez de los de afuera,
boquerón de secano en la frontera
que separa lo urgente de lo añejo,

a Sísifo ganarle la carrera
sigo intentando, mientras un cangrejo,
con una roca, en el espejo espera.

(Joaquin Sabina)

Algún Día

Algún día te escribiré un poema
que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.

Algún día te escribiré un poema sin pájaros,
sin fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.

Algún día te escribiré un poema que se limite
a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas;
algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.

(Darío Jaramillo Agudelo)