El Concertista de Guitarra

miércoles, 4 de junio de 2008



Yo no le conocía salvo de oídas, pero sé que su pasión era la guitarra. Supe de su historia a través de su padre, quien después de haber tenido luchas generacionales con él, había aceptado a Diego, el chico rebelde e inconformista, tal y como era. Ahora hablaba con orgullo de su hijo: el concertista de guitarra, que había triunfado buscando hacer realidad su sueño. Se negó a formar parte de las estadísticas y decidió vivir su propia historia volando en busca de su sueño a los 22 años. París le había acogido bajo su manto, como una madre de todos los bohemios del mundo. En Montparnasse había conocido el amor humano y el amor prohibido, lejos de cualquier reproche sujeto a convencionalismos obsoletos.
Dicen los que le conocieron que su sonrisa era capaz de iluminar una estancia entera y su mirada era sincera y amable, como la de los perros; como la de su perro Magoo, que ahora ha quedado huérfano.
Hoy hace cuatro meses que el coche donde viajaba por Caracas se salió en una curva. Sus cenizas fueron esparcidas por el Sena.
Poco importa el simbolismo de dejar flores en las tumbas. Lo importante son las raíces que los ausentes echaron en nosotros, pues sólo quien es capaz de arraigar en nuestros sentimientos, vivirá para siempre en nuestro recuerdo. No echaré flores sobre las aguas del Sena, pero sí un poema de Rubén Darío sobre tu recuerdo.

Hasta siempre Diego.


La Dama


LO FATAL


Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque ésa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser y no saber nada y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra

y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos,

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

y no saber adónde vamos,

ni de dónde venimos...

(Cantos de Vida y Esperanza, 1905).

0 Gotas de Lluvia sobre mi Paraguas Rojo:

 

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